Excelência,
Por: Carlos Mendes
O senhor já terá notado o incremento
no número de carrinhos que circulam pelas nossas cidades, puxados por cidadãos
que recolhem os recicláveis nas nossas lixeiras. Hoje eu fiquei abismado com o
número de carrinhos que ultrapassei com o meu carro. O senhor sabe do que me
lembrei, excelência? Dos indianos puxando os carrinhos que transportam pessoas.
Lá eles carregam gente e aqui nós carregamos os recicláveis que separamos nas
lixeiras. Seremos mais pobres do que eles, excelência? Ao longe avistei um que
caminhava lentamente e quando o ultrapassei senti um aperto no coração. Ele
parara e se assentara no meio fio para descansar. Era idoso e levava carga
pesada. Pensei: “quanto lhe pagarão pela carga?” E como subsistirá se contrair
uma hérnia? Terá um plano de saúde? Alguém que cuide dele se ficar doente?
Achei que pensava demais quando
avistei outro carrinho. No caminhar, a cabeça de quem o puxava subia e descia
acima da carga. Ao ultrapassá-lo, vi que era uma mulher gorda que o puxava.
Tinha uma perna mais curta do que a outra, excelência, e o dia do meu calvário
tornava-se pleno dessas sofridas visões. Aí, excelência, como sou metido a
inventor, logo bolei uma engenhoca para colocar como acessório em meu carro para puxar os carrinhos dessa
via-crúcis, imitando o cireneu que ajudou Jesus a carregar a cruz. Fui então
assaltado pelo receio de o fato ser divulgado entre os puxadores de carrinhos.
Como conseguiria rebocar uma composição com centenas deles? Excelência, eu fiquei
muito indignado e decidi sugerir-lhe decretar a seguinte punição para os
políticos corruptos: Puxarem pelas ruas esses carrinhos, como mulas desses
nossos irmãos pobres.
NOTA DO
AUTOR: Artigo com publicação repetida em tablóide da cidade de Ribeirão Pires.
Coincidentemente, a cooperativa de catadores de recicláveis foi organizada
nesta cidade.
Coragem cívica amarelada
Carlos Mendes
Meu falecido avô
contava uma velha história sobre a resposta de um soldado ao seu comandante,
quando este o inquiriu sobre um ensinamento de bravura nas fileiras onde se
debatiam com seus in inimigos: “É matar ou....”. O soldado, prestes ao seu
batismo de fogo contra um poderoso exército inimigo respondeu: “ou correr”.
Como assim!, bradou o capitão indignado. O soldado tremelicando confirmou o que
o pavor lhe ditava do inconsciente: “Capitão, ou eu ma-a-to ou eu mo-o-rro...”.
É isso aí soldado, responde o capitão. Agora repete bem alto pra todos aprenderem
esse ensinamento de bravura. E o soldado obedeceu, trêmulo como vara verde:
“É... ou eu corro pro mato ou eu corro pro morro”.
Eu
nasci nas últimas horas da véspera em que o conflito armado da revolução de 32
foi deflagrado. Meu pai era então feitor de um sítio de bananas às margens dos
mangues ao norte do cais do porto de Santos. Ele era português de gênio
estourado e contam que certa vez teve de atirar contra a cabeça de um peão
fazendo a bala resvalar-lhe o couro cabeludo, sentado à mesa onde a minha
mãe servia as refeições. Os
mal-encarados trabalhadores que cortavam os cachos das bananas e que os
carregavam por longos caminhos até o embarque nas grandes chatas que os
transportavam ao porto, andavam todos de facas grandes e afiadas à cinta e,
como soe acontecer em tais meios, os seus olhares para o capataz, (neste caso,
o meu pai, homem franzino na idade jovem), eram desafiadores. Por isso e por
conselho do proprietário do sítio o meu pai andava sempre com arma à cintura.
Mas
vamos ao que interessa. Eclodiu a revolução de 32 e os agentes de
recrutamento alistaram nas fileiras
revolucionárias alguns dos peões daquele sítio. Depois de poucos dias eles
foram aparecendo, debandados das fileiras. À noite, dentro dos barracos onde
dormiam, ouviam-se as lamúrias e os choros medrosos, pavores subliminares
aflorando dos seus inconscientes.
Dos tempos atuais
posso registrar uma experiência muito parecida. Ou a velhice me trouxe a
coragem ou eu sempre fui um corajoso e não sabia. Há três meses atrás comecei a
coordenar um mídia eletrônico que o cerne da insatisfação popular fez
expandir-se rapidamente, tendo chegado a mais de cem mil numa rede básica formada
por outras a ela agregadas, que se comunicavam entre si, passando os ideais de
limpeza na máquina pública e política. Pois bem, para que esfriasse o ardor do
grande sonho que crepitava nos corações dos patriotas do grupo empenhado em
livrar o país da corja de bandidos, bastou a quase confirmação de ter partido
da liderança petista o plano para o assassinato de dois prefeitos.
Dia destes pensei em
assistir mais uma vez o filme “El Cid”, mas desisti. Desisti por revolta e
vergonha ao lembrar-me da cena em que o famoso soldado e cavaleiro de nobreza
pura, empunhando sua espada contra o campeão do Rei e seu futuro sogro, depois
deste ter-lhe negado o pedido de desagravo à ofensa contra o velho pai do Cid,
lhe disse: “Vejo que a coragem não está morta em Castela. Vá Rodrigo
Que pena faltar-nos
hoje em dia esse nobre sentimento de honra e de valor!
